Tumbacabezas

Aprovechaba el último impulso del columpio para alcanzar el rastro de jazmín que dejaba atrás cada vez que subía al cielo. En cualquier momento escucharía a la abuela Matilde llamándolos a todos como una vieja hechicera profiriendo sus conjuros. La esencia de jazmín que le colocaba la delicada tía Sofía, detrás de sus pequeñas orejas y en el torbellino de cabello rojizo que se le amontonaba en la frente, la abrazaba mágicamente al volver de espaldas; como los rulos movedizos que se internan en los remos. Y la fuerza que la remontaba hacía arriba crecía y crecía hasta poder verse las puntas de las impecables guillerminas que la tía le había regalado el día anterior: señalar los algodones de azúcar anaranjados que flotaban en las alturas. Las vacaciones de invierno eran la combinación exacta de charlas interminables (por ende sin propósito previo más que el de charlar) y atardeceres en el columpio después de empanzarse con mandarinas. Pero la llegada de la tía ...

Había dicho que no le importaban los firuletes ni las resistencias aparentes, ella había elegido bailar a mi lado lejos de cualquier arbitrariedad de la suerte. Se acercaba-me cercaba mejor dicho, porque de a poco cerraba una espiral trazada de antemano a mi alrededor-como una fiera servida a la saña de la casería Una vez excluido de los onanistas literarios sospeché que la vida tomaría otro rumbo, lo cual en parte fue cierto, como lo demuestra la visita de Natalia a mi casa. La parte que continuaba siendo igual era aquella de “... Te voy a coger con las palabras y después te voy a coger de verdad...” , que las dije confiado como un nene en el poder de las mismas-razones o pezones en todo caso. Comenzó a estridular, frotándose las rodillas pensando que se trataba de un engaño. Me levanté del sofá y le dije que le contaría lo que pasaría antes de que suceda y me fui. Pasaron los meses y ni una palabra, mi aspersión como profeta o como amante se torno un fracaso rotundo. Me resultaba cóm...

Le rendíamos culto viendo quién la hacía llegar más lejos; el que se manchaba la mano era el que hablaba primero. Onanismo literario empedernido y altruista. En el estudio de un eximio mártir, su biógrafo, encontró el hueco del escándalo. En el estudio de un eximio mártir, en la gaveta de su escritorio predilecto, su biógrafo, encontró el hueco del escándalo. En la pagina 103 punto seguido se alcanzaba a sospechar la travesía descuidada de un forastero o el arrebato turbado-como estábamos nosotros para entonces. Para entonces, mi querido eximio y mártir, dónde entrábamos nosotros en la justificación de ese hueco enigmático de la pagina 103 o de la 102 (llegado el caso, se hallaron dos huecos, uno de cada lado, según del lado que se lo mire). Reírse del accidente era como meter el dedo, un deleite insignificante y vanamente alentador. En la pagina 102 punto seguido se podía interrumpir la lectura regular para avanzar a un relleno inesperado- proveniente de la pagina 104 -y deliberadamen...

Bien dicho: sos un inconsciente , cuando éstos hablan de mi y de mi acuciosa obstinación. Lo que ocurre es que no entienden el sistema, tampoco hago mucho por advertirles, es mío y en todo caso: no es mío. Pero lo mejor del asunto, es que lo creen mejor que yo. Lechugón, arrecho o cuanto adjetivo se materialice en alguna reunión, siempre es necesario dejar a mano migajas para no perderse, escamotear el asunto es parte de la fe. Sublime y porosa, anticuada y repetitiva; va a reiterarse incesantemente hasta que la acepten, sin embargo no va a acabar. Como un hueco en la pared que chifla un ventilete de la puta madre(sublimé). Las putas también chiflan, y aunque los amigos se retuerzan de envidia por mi devoción fortuita y fugaz por Luciana, la de caderas anchas que me la chupaba como si fuera un caramelo de miel, el ventilete me regocija de puta madre. El amigo, bien: caramelo de miel de hule. Nada como esperar con la puerta entreabierta, y claro está, con algo de sencillo en el bolsillo...