Colores

El Lunes, 12 de abril de 2010 a las 15:20

"Voy envejeciendo
Y en esa joven noción crezco:
Sigo siendo joven mientras crezco."

Birlados en caravana
Dados por muertos en las noches frías
Acumulando goteras en los techos
Comiendo aceitunas color aceituna
Nos acomodamos de perfil por falta de un costado más sano
Evitando rasparnos o arrugarnos el mameluco
Azul de tímpano ensangrentado
Nos vamos espesando
Haciéndonos un poco menos muertos
Hablando con el cuerpo que titila
Y que vomita palomas mensajeras
Nuestros dedos adiestrados para estos transes
Las palabras nos envuelven y rodean
Nos birlan
Violados circunspectos y asalariados
Maniobramos un sorbo aceitoso de realidad
Vemos lo que el cuerpo nos permite ver
Banderas y sangre
Cerveza en las melenas de minúsculas y ocasionales reinas
Noche oscura y brillante
Suculenta noche oscura y brillante
Vemos azares y azares tostándose lentamente en nuestros bolsillos
Papelitos multicolores señalando el paso del birlador
Que engrosa su grasa de titán devenido en mierda
Gatos pardos ultravioletas
Este es el poema de uno de los birlados
Que agota su memoria en un graffiti por tu calle
“Ya no hay amor y soy feliz”
Grujo relegado a múltiples resfríos
Con goteras que realmente mojan
El marrón aterciopelado del dolor cuando vale la pena todo
Ingenuamente se cruza un rubí
Bermejo inclemente e infantil rubí
Levanto un paredón de ladrillos iguales
Nos alejo
Amarillo eléctrico exterminando porciones musculares
Mis huesos extrañan al rubí
Que se ríe columpiándose en un columpio
En un árbol
Una tarde
Ahí me pongo a construir
Construyo con residuos ayudado por mis dedos adiestrados
Y surco la tierra plateada
Del mercurio ambiguo.